Street grappa

Un vecchio slavo col borsone,

voleva vendermi acquavite fatta in casa,

pulita, secca, potente.

L’ho comprata.

Oro trasparente in bottiglie di polietilene tereftalato .

E l’ho bevuta con lui,

a piccoli sorsi,

per difendersi dal vento gelido

che non fa sciogliere il ghiaccio.

Respiro l’odore balsamico dell’alcool

e del mondo antico infuso in esso,

volatile. Incolore.

Poi, alleggerito, torno alle mie monotone faccende itineranti

e guardo il vecchio allontanarsi lento

con un passo che pare incerto.

…

G.U.

La scatola

foto di I.M.

 

Eccoci qui, ancora soli. C’è un’inerzia, in tutto questo, una pesantezza, una tristezza… Fra poco sarò vecchio. E là sarà finita, una buona volta. Gente n’è venuta tanta, in camera mia. Tutti han detto qualcosa. Mica m’han detto gran che. Se ne sono andati. Si son fatti vecchi, miserabili e torpidi, ciascuno in un suo cantuccio di mondo.

da Morte a Credito, Louis-Ferdinand Céline

Niente

 

Non sono in grado di mettere ordine alle parole
per riconoscere questa nuova condizione
non un filo da seguire solo confusione
ho risposte vecchie e inadeguate
di nuove non ne ho trovate
mi sento peggiore ma è solo nostalgia
per quel che ero e ora scorre via

Y.F.