In cammino, in cammino

Ogni cammino é

Come un’epopea di passi

Leggenda di movimenti

Testimonianza di coordinazioni muscolari

E di visioni laterali

Riflessioni

Parole che si formano sulla lingua

Passi recuperati dagli immobilismi recenti

Passi lenti per avvertirne la consistenza

Passi che non lasciano orma
…

Il Percorso si inventa sulla strada, camminare permette questa libertà, a destra c’è una fuga, nell’altra direzione il compimento di un sogno, ma da questa parte cosa c’è?

Mi permetto di guardare a terra e non salutare i passanti fino al momento dell’incrociarsi di sguardi

e di tensioni non-verbali, solo i gesti parlano

Ad una donna anziana di questa domenica poco affollata insinuo con voce allegra – lo sguardo lontano, l’attenzione altrove: dicono che faccia bene una camminata, sembra che voglia giustificarmi

Come faccio io? dice la donna
Ho raccolto queste – indica un pugno di erbe varie – come faccio altrimenti?

Dicono che fa proprio bene, ripeto e mi allontano, la incontro di nuovo al secondo passaggio del Percorso, stavolta silenzio tra noi, il dialogo che non era nemmeno un ragionar tra sé

Aguzzo lo sguardo, come nei giochi enigmistici, in cerca di segnali

Ne trovo qualcuno davanti ad una casa in costruzione

Ci sono diversi pacchetti accartocciati di sigarette Pall Mall di colore azzurro

C’è anche un pacchetto rosso dello stesso tipo di sigarette

Quando ripasso sul Percorso le rivedo

Ho intenzione di contarle, all’inizio ho questa intenzione ma

Non mi sembra un indizio rilevante nella statistica degli impercettibili inutili fatti del quotidiano

Ne conto comunque quattro

Mentre adesso scrivo mi rendo conto che il pensiero non si forma affatto, come ieri un passo dopo l’altro

Vorrei ritrovare la danza verbale del viandante che si rallegra in cuor suo d’una skyline immutata sulla destra quando sono in questa direzione di cammino, nei quasi due decenni in cui – il tempo è stato sempre un Percorso – quella linea non ha costituito semplicemente uno Stato d’Animo
…

Scoprire i particolari, comporre l’incastro, laggiù – devo voltarmi – c’era una torre medievale, sul punto più alto della linea, nella sua porzione centrale

Skyline, la linea del pensiero orizzontale

Ritorno a casa passando per il sito di un piccolo monumento che ricorda piccoli morti

mondi antichi, un angelo mesto sorveglia la scena

Una sorta di replay, focalizzare l’attenzione sui particolari

Il cippo dei caduti di guerra da una parte ha una maggioranza di Cesari, nel versante opposto prevalgono i Giuseppi, questo penso sulle scale di casa, il portone cigola da qualche mese, il cigolio mi impedisce la concentrazione giusta per non dimenticare i particolari della scena, in realtà voglio trovare un libro

A casa cerco il volume di Mastro Heidegger intitolato “In cammino verso il linguaggio”

Non lo trovo subito, prima una doccia, ha una copertina dal doppio colore: rosso e verde scuro, non lo trovo subito, devo rifare gli stessi gesti di quando l’ho messo dove si trova per ritrovarlo davvero e quando lo trovo (che animale che sono, eccolo là) apro a caso il volume con la copertina in brossura colore rosso-verde scuro

Cerco un senso immediato nel testo

Pagina 201, edizioni Mursia, prima pubblicazione italiana 1959, …zur Sprache, ci si inoltra per oscuri sentieri

Nel Dire originario – raccolgo un testimone spigoloso
Persiste una chiarificazione raccontante del linguaggio

Che indica il cammino verso il linguaggio
Che si spinge fin presso il linguaggio come linguaggio
Quindi al suo traguardo
…

La verità è che nel pomeriggio di un lontano primo aprile arrancavo su un Percorso desacralizzato

Accompagnato da un Cireneo caritatevole che continuava a parlarmi roteando quel suo dito dove indossa un anello a forma di crocifisso, incurvato per consentire di indossarlo

Un ronzio in testa mi impediva allora (sto facendo salti -come lampi- nel tempo) di capire le sue parole

Arrancavo fumando sigarette nervose, quell’ ultima volta che ancora fumavo

…

Anche se in altro luogo ed estraneo ormai a tutto
Sono accanto alla carrozza nera concettuale ora
-Adesso la carrozza è proposta, per l’acquisto, ad un miliardo-
Opera dell’artista di cui si celebrava la memoria in quell’altro primo aprile di burle

A Gino De Dominicis

Nelle foto ci sono persone –ma non io- che
Appena passate le ore sedici
Tutti con i bicchieri in mano degli aperitivi
Vino bianco fresco per rallegrare la in fondo triste serata
Che triste in realtà non vorrebbe essere nelle foto
Semmai serata evocativa eccetera
…

Ecco perché non c’ero, adesso mi ricordo

Stavo morendo di morte lenta

Anche se poi ghermito per i capelli, iniettatomi di sangue e terra d’altre latitudini, con altre coordinate linguistiche in testa, un miscuglio di lemmi, singulti, schiocchi, francesismi, spagnolismi, esse finali, parole con poco stupido senso grammaticale, che diventavano tutte insieme un suono spaventoso che non ricorda altri sottofondi, tutto questo nel delirio di ricordi e di rimandi

La morte lenta, soffice, senza un apparente perché

Sembrava tutto così triste ma era un ripetere antiche formule giaculatorie con il mio amico durante quel colloquio in penombra

La mattina dopo, la domenica, il cammino e il pensiero che si forma camminando

Nessuna cosa è dove la parola manca.

W.P.